Weiße Strahlung

Alptraum der Welt, weiß wie die Wand

durch die ich mit meinem Panzer breche.

Im aufwirbelden Staub weist mir Blut

den Weg ins nächste Haus, wo mein Lachen

die Angst durch das Rohrwerk treibt.

Am Bug des Schiffes, das auf allen Meeren

den bleichen Schrecken jenen bereitet,

die dunkler in der Sonne stehen, hänge ich

mit einem Speer in der Hand, Galionsfigur

eines Entsetzens, von dem sie nicht einmal

in ihren schlimmsten Nächten träumen.

Ich habe die Köpfe der Sklaven zwischen

meinen Daumennägeln zerquetscht. Läuse

sind mir zu klein. Menschen liegen besser

in der Hand, die zur Faust geballt, euch alle

lehrt, was die Macht eines weißen Mannes

in eurem Herzen und an eurem Leib vermag.

Sie hielten mich auf den fernen Inseln und

großen Kontinenten für einen Gott. Bei Gott,

ich habe sie nie enttäuscht! So schnell

konnten sie gar nicht auf die Knie fallen,

dass ich ihnen nicht schon zuvor den Kopf

abgeschlagen hatte – das Schwert, sie haben

mir das Schwert in die Hand gedrückt

und mich angebetet. Ich war ihre Schuld.   

Ihre bunten Sünden musst’ ich in der Weißglut

meines Zorns zu einer Erbschuld schmieden.

So konnten sie mich stärker fürchten, inbrünstig

beten. Meine Worte ein pyroklastischer Strom

über ihren Dörfern und stinkenden Städten.

Wo bin ich nur so weiß geworden? Juden

und Griechen waren leidlich braun. Muss

später geschehen sein. Womöglich in Rom,

als sie mich in die Cloaca Maxima warfen,

die Bibliothek des Allzumenschlichen. Dort

hab’ ich mich erkannt, weiß vom Kalk, der

mich vor der Verwesung bewahren sollte.

                                                Auferstanden

aus Germaniens Feldern, aufgefahren in die

grausame Bergwelt, wo in kalten, waldigen

Tälern mein Hass auf alles Schwache heran-

wuchs. Dort oben in der klaren Luft kühlte

mein Herz so weit ab, dass ich am Eisklotz

Bronzeschwerter scharfschleifen und damit

die ganze Welt niederschlagen konnte. Blitz

und Donner gaben mir Geleit. Später knallte

das Dynamit des Nobelpreisträgers.

Ihr lacht über mich, wenn ich am Schirm

erscheine. Ein alter Weißclown, unfähig,

den Alltag des Lebens zu meistern. Ihr

macht mich zum Narren, um eure Ängste

im Lachen zu ersticken.

Als ob man mich weglachen könnte. Wie

ein Wurm bin ich durch Dreck gekrochen

und in einer Gottverlassenheit gesessen,

die jedes andere Wesen getötet hätte.

Wenn die Welt zu Nebel wird, müssen wir

Weißen kommen. Nur wir ertragen das Bild

unserer eigenen Bösartigkeit im Spiegel

unserer Seele – ein Raum soweit, dass dir die

Augenlider abfallen, wenn du in ihn schaust.

Und doch habe ich die Welt besser gemacht,

ich, der mächtige, abscheuliche, weiße Mann:

die Sklaverei verboten, den Krieg zu einem

Verbrechen erklärt. Als seinem Vater stand

mir das auch zu. Eure Automobile habt ihr

aus meiner Garage, die Kühlschränke aus

meiner Fabrik. Zu schweigen von dem Zeug,

das ihr täglich in euch hineinstopft.

Weißes Licht, weißes Nichts, weiße Nacht.

Wenn ich komme, seht ihr, wo die Flamme,

die wärmende, nährende, leuchtende, am

hellsten brennt: um den schwarzen Docht.

Sogar zu dieser Erkenntnis verhilft mein

weißer Kopf auf der Stange über dem Tor.

Dr. Christian Zillner